Brisa del atardecer,
las rosas blancas
se mueven.
Cuando miré hacia atrás,
el hombre que pasó
se había perdido en la niebla.
Cada año,
pensando en los crisantemos,
siendo, pensando por ellos.
buen día, gorrion,
escribiendo en la galería limpia,
con tus pies húmedos de rocío.
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